Do Carácter Nacional

Se pouco me convencem os fados irrevogáveis, alguma atenção creio merecerem as apreciações de visitantes estrangeiros sobre o modo das nossas gentes. Dentre elas, a desatenção à Europa que, volta e meia, faz cair no deslumbramento da descoberta e, logo, na desilusão e no desengano. Como o amor pelo Hemisfério Sul, outrora consequente, hoje pouco menos do que o choro de uma viúva pelo seu defunto.
Como ainda a esforçada vontade de agradar ao estrangeiro, pela doçura do tratamento, incapaz de despertar fascínio ou respeito em todos aqueles que se não apaixonem por tal Grei. Destes últimos há-os bons. Mas são poucos.
Já no Século XVII Monsieur Voiture, agente de Richelieu em Lisboa, em pleno Século XVII, e detentor de um engraçado apelido, escreve, numa carta, depois de ter louvado a beleza da cidade:
«A maior parte dos que aqui vejo são homens do outro mundo e sabem-se com maior frequência notícias de Cabo-Verde e do Brasil do que de Paris ou da Flandres. De forma que, embora me devesse causar certo contentamento estar no país da marmelada e ter aqui uma amante mais doce ainda do que ela, tudo isso não me comove e faço votos de daqui sair, como se estivesse na Noruega».
É que convém não esquecer que adoçante em demasia enjoa. E que, para atravessar a estrada da Vida, convém olhar para um e outro lado dela.
Mas para os que professam fazer renascer as virtudes entranhadas, tais JSM e Internauta Descerebrado, aqui fica um extracto de referência.