A Precisão do Insulto

Quer a redundante humanidade a que nos escravizamos que, por vezes, não consigamos deixar de delirar com as invectivas dirigidas por alguém a outro, garantido que esteja que nos não toquem pela porta. Desde as mentes mais rudimentares, que com pouco se contentam, às mais elaboradas, como Jorge Luís Borges que escreveu um ensaio sobre a «Arte do Insulto». Cito de memória um dos que lá vêm transcritos, já que passa o essencial como acessório e, para os mais sagazes, potencia a carga negativa, por via da articulação: «Cavalheiro, A sua mãe, sob pretexto de trabalhar num bordel, trafica géneros de contrabando.

Ou a resposta, absolutamente esmagadora, sem discordância expressa ou acrescento de palavras, que Alfred de Vigny deu a uma vítima da prosperidade recente que massacrava toda a gente com a repetida reivindicação de se ter feito a si próprio: «Cher Monsieur, não é preciso culpar-se por isso».

Todavia, a minha preferida é a razão invocada por Ninon de Lenclos, para pôr a andar um amante insatisfatório: «ele tinha uma alma de carne cozida, um corpo de papel molhado e um coração como uma abóbora ensopada em neve». Devo dizer que não consigo - e julgo que ninguém conseguirá - fazer corresponder imageticamente, no sentido literal, estas rebuscadas figuras de estilo. Mas, por configurarem objectos que ninguém pensaria ver em tais funções, alimentam suficientemente a nossa sede de desconformidade ao ideal, correspondendo portanto ao que se espera do acto de insultar, alimento para a impiedade moderada em que todos, mais ou menos, caímos.