Leitura Matinal -274

Algures, numa caixa de comentários do Prazeres Minúsculos deixei escarrapachada
a minha concepção do Amor. Sintetizando, dizia que era uma arte de fingir, com que nos entretínhamos a esquecer a solidão, acompanhados por alguém com o idêntico propósito. Tudo nos conformes, explicada a mitificaçao tantas vezes sublime dele. É, portanto, revelador do zeitgeist o modo como o encaramos. Noutras etapas da humanidade, as construções em volta do mais compensador dos afectos, capaz de conferir ao Ser amado a parcela
de aura de mistério e atracção que todos ambicionariam, desfrutaram de generalizada e transversal voga. Hoje, se na vida ainda vai tendo o seu papel, em vestimentas de pronto a vestir, como toda a nossa existência, é certo, na poesia suscita protestos e segregação absoluta, despromovido a concretização do gosto duvidoso. É, transposto para a arte, o tremendo receio de muitos adolescentes com os olhos virados
para "horizontes superiores", dominados pelo pavor de caírem na vulgaridade. Nesses juvenis retraimentos o que está em causa também é a expressão, pela desconfiança de que o acto declarativo não esteja à altura da situação. Em certa poesia de hoje continua a ser a forma expressiva o grandé óbice, reduzindo as adjectivações ao seu isolado ridículo e proclamando a ausência de sentido certo para o substantivo. Reafirmação desnecessária do estatuto dos dias que correm como Época da Infelicidade. Mas obedeçamos, que sobre isto é que é melhor calar(-me).
De Alonso Féria:

Da utilidade do amor, pouco se tem dito.
Da sua inexacta natureza - nada.

*

Como significante.....é mais pobre que Job.
Preso a outras palavras
é a vulgaridade do costume.

*

Crie-se então silêncio sobre a palavra.
Não poesia. Silêncio.


Tinha de colocar a impositiva figura que manda silenciar,
atormentada pela imagem do «Vulgar» saidinha das produções
«VIEW ASKEW» e revelada, sugestivamente, por "Danger Gene",
Tudo isto para criar aparato a «O Indizível», de Tommy
Foster.