Leitura Matinal- 17

Nunca me sairá da lembrança o final de «Uma Outra
Mulher», de Woody Allen, quando Gena Rowlands se
interroga sobre se «uma recordação será uma coisa
que se tem, ou uma coisa que se perdeu». E que
estatuto terá, a esta luz, o Passado que se conhece -
- pelo estudo - mas que não se experienciou? Não
será a nostalgia dele a saudade de uma sombra? Mas
não será esse sentimento, que, no limite, pode levar
à construção de uma imagem desprovida de realidade
correlata, imposto pelo desgosto face ao mundo de hoje?
Fiquemo-nos com W. B. Yeats, através desta doce
mas nada inocente evocação, potenciada pelo estímulo dos
sentidos:

HE REMEMBERS FORGOTTEN BEAUTY

When my arms wrap you round I press
My heart upon the loveliness
That has long faded from the world;
The jewlled crowns that kings have hurled
In shadowy pools, when armies fled;
The love-tales wrought with silken thread
By dreaming ladies upon cloth
That has made fat the murderous moth;
The roses that of old time were
Woven by ladies in their hair,
The dew-cold lilies ladies bore
Through many a sacred corridor
Where such grey clouds of incense rose
That only God`s eyes did not close:
For that pale breast and lingering hand
Come from a more dream-heavy land,
A more dream-heavy hour than this;
And when you sigh from kiss to kiss
I hear white Beauty sighing, too,
For hours when all must fade like dew,
But flame on flame, and deep on deep,
Throne after throne in half sleep,
Their swords upon their iron knees,
Brood her high lonely mysteries.