Maria Shakespeare

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Carta Aberta ao João Villalobos:

Meu Caro João:

Tenho já de confessar as minhas culpas. Comentei, o melhor que sabia e podia, um belo texto Teu, nos «Prazeres Minúsculos» e fui desmascarado pela nossa Amiga Maria. Diz ela que a popularidade que a tua escrita está a atingir entre o «Mulherio da INTERNET» vai despertando ciumeira minha. Venho confessar o meu crime e penitenciar-me publicamente. É verdade! «A ira me agita, a indignação me sufoca e a fúria me atormenta», como diria o Mouro de Veneza, na imagem protagonizado pelo enorme Orson Welles. Estás a ver o filme: eu, como Otelo, as Tuas Fãs, compreensivelmente, como Desdémona, Tu, nas vezes de Cássio e, claro, A NOSSA AMIGA MARIA, travestida, NO PAPEL DO VENENOSO IAGO. Mas é mais que certo, a pele ficou verde e estou completamente roído. E porquê? Porque me atrevi a não observar um mandamento tão imperativo como os outros Dez: "Nunca te atrevas a escrever algo que transborde da unanimidade poética e afectiva que as Leitoras querem ver num texto. Tivesse eu falado só no Sol e na fecundação que em Ti operou, estaríamos, provavelmente, perante um génio interpretativo. Falasse o pobre misantropo as primícias osculatórias
entre o Narrador e a Rapariga do texto, era uma comovedora chamada de atenção para o enternecimento do que se quer inesquecível. Como lembrei que eram três os protagonistas desses transes namoradeiros de abertura, passo a ser um monstro de despeito.
Peço-Te pois perdão e a todas as Leitoras, Caro Amigo. Como o grande general da Sereníssima, também este pobre comentador sabe que não pode, perante a vigilância de tais Guardas, ter um final feliz. Quando tudo o que pretendia era alimentar e alimentar-me (d)o Vosso e (d)o meu voyeurismes. Mas afinal eram ciúmes.
Sem hardfeelings, um abraço amigo.
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