Incapacidade de Produzir

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Horas de impotência em frente ao computador, com medo do telefone, sem conseguir postar ou, sequer responder Aos Que, comentando, me estenderam Mão Amiga. Não consigo tirar nada de mim, depois do que vi e me disseram ontem, após a esperança transmitida na véspera. O estado que se agravou e, sobretudo a terível imagem de fragilidade que me ficou.
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Tentei achar um poema que desse conta do que sinto e não deixasse a seco Os Que cá vêm. Passei mais horas a fazer o que costumo em dez minutos. Vi este, que fala da incapacidade de gerar poesia, por força do tempo que correu. É pálida figura de estilo e pretensão demasiada comparar um blogue ao Poético. Assim como não se trata da evaporação da vontade criativa pelo fluir do tempo, mas da concentração esmagadora das apreensões de um momento que condenam à estagnação. Que me perdoem por não conseguir dar algo mais, neste estado em que o entusiasmo pela actividade de que tanto gosto parece uma recordação ténue.
De Mihail Eminescu:

FORAM-SE OS ANOS

Foram-se os anos, como longas nuvens
Sobre plainos, e nunca voltarão:
Já hoje não me encantam, como outrora,
Lendas e doinas, crenças, adivinhas,

Que a minha mente ingénua serenaram,
Mal entendidas, cheias de sentido. -
Com tuas sombras já em vão me cercas,
Misteriosa hora do crepúsculo.

Para arrancar um som do meu passado
E fazer que a minh´alma ainda vibre,
Em vão deslizo a minha mão na lira;

Tudo se foi no céu da juventude,
Emudeceu a boca de outras eras
E o tempo gera a sombra em que me abismo.

Com «Entusiasmo», de Jenó Medveczky
e
«A Letargia da Memória», de Alessandr Kanchik.