Raiz da Minha Anglofilia

Este post é dedicado ao Nelson Buíça, que, há dias, me
descobriu esta careca - como a outra, cada vez mais
difícil de encobrir - e ao Rebatet, a quem temo dar um
desgosto por uma resposta que vi a um comentador, no Seu
Blogue, recentemente.
Desde muito pequeno ela começou a manifestar-se. Escolhia
sempre os soldadinhos ingleses, nas batalhas que simulava
com os Amigos de infância e delirei com o «Asterix entre
os Bretões», ao ponto de, durante uma semana, ter ralado
a paciência da Família, rematando cada intervenção com um
«não acha?». Até cheguei, lembro-me, ao cúmulo de um tremendo
«Obrigado, não acha?».
Amo aquele País. Não pensem que só pela Monarquia, hoje em dia
não mais do que um (re)conforto simbólico. É muito mais. Uma
nação que não tem boa água ou bom vinho, duas das coisas mais
importantes para mim, mas que disponibiliza em qualquer loja
as melhores águas e vinhos do Estrangeiro. E o mesmo se pode
dizer da comida.
Uma Origem de bons músicos e pintores, mas muito longe de se
poder gabar de ter os melhores de cada um desses domínios. Mas
que, sem qualquer chauvinismo, construiu belas orquestras para
tocar uns e passou a cultivar o gosto pela minha ancestral
Itália, a terra preferencial dos outros.
Umas Ilhas que produziram grande Teatro, tornando-se, de alguma
forma, as herdeiras da Grécia Antiga, na Cultura cristianizada.
Adoro a urbanidade deles, que detesto ver crismada como hipocrisia,
atitude que se assemelha tristemente aos artifícios sem escrúpulo
do Dr. Louçã. E gosto também da atmosfera do club, refúgio das
preferências, bem como da benevolência face à excentricidade,
sinal claro do respeito pelas liberdades individuais, muito mais
profundo e sincero do que as altissonantes proclamações políticas
continentais.
Na História tenho um desgosto: o cavernoso desmpenho que apeou
do Trono o Rei Legítimo de Portugal, o Senhor D. Miguel I. Já
não tanto o «Ultimato», que nasceu do amadorismo e incompetência
dos políticos do sistema monárquico rotativista, os quais, não
contentes em ignorarem as anunciadas intenções de ligação imperial
do Cairo ao Cabo, ainda vieram, ingenuamente, pedir a passagem a
escrito das pretensões britânicas quanto aos territórios de que
pretendiam realizar a ocupação efectiva. Todas essas misérias vejo
compensadas pelo respeito e afecto com que governantes e scholars
do Reino Unido, ainda hoje, se referem à Aliança, como a «Venerável
Instituição».
Procuro não ter ilusões. A observação das biografias nacionais leva
à percepção de um certo determinismo histórico que, trocado em
miúdos, demonstra ser o destino das grandes nações sodomizarem
as pequenas. Já que a Minha definhou até este derradeiro estatuto,
ao menos que receba um beijinho na boca antes da prestação efectiva.
E o domínio britânico foi muitas vezes mais compostinho do que a
brutalidade do alemão, a barbárie absoluta do russo, a arrogância
e rapina do francês e a arrasadora distribuição de bombas, dollars,
cigarros e coca-cola do norte-americano. Já sei, foram eles que
inventaram os campos de concentração, para os Boers, o Museu
Britânico está pejado de maravilhas vindas da Grécia e do Egipto,
sem hipótese de escolha para os naturais dessas bandas; e também da
Albion vieram não poucas bombas. Mas o Vosso Panglossiano
redactor diz: podia ter sido muito pior.
O meu Amigo Carlos Bobone levanta uma objecção mais séria, quando
lembra que por aquelas paragens se praticou a caça ao Católico.
E os Irlandeses, outro povo de que gosto, penaram a bom penar. Mas
também, com desgosto o digo, os católicos, quando ocuparam o Trono,
ergueram fogueiras para os seus opositores insulares. E o IRA, nos
nossos dias, produziu não poucas malfeitorias, para vingar o nada
característico hiato puritano de Cromwell.
Que dizer-vos mais? O Amor não se explica. E quando se explica,
mal vai!