Leitura Matinal -137

A máquina como metáfora do Homem? Entendimento aceitável,
sem dúvida, pelo que de repetitivo e fungível há na corrente
actividade das cidades, longe dos tempos em que cada artífice,
ainda que dos mais humildes, inseria pessoalidade e imaginação
em cada produto do seu labor, em que cada homem via, sem ser
mero receptor de noticiários que procuram, pela abundãncia da
oferta, compensar a perda de qualidade e de selectividade.
Há quem, saturado, queira dar o salto, escapar à mecanização
indiferenciada. Faz-se por reforçar as sensações. E, então, assim
aumentada a vida espiritual com horizontes prometedores, começa o
desgosto da decadência, a mortificação por se não ser como um
maquinismo que bata, certinho, até ao momento final. Porque o Homem
nunca se contenta com o que tem, está condenado, hoje, a ver-se como
pálida imagem da máquina.
O longo poema de João Cabral de Mello Neto:

O RELÓGIO

1
Ao redor da vida do homem
há certas caixas de vidro
dentro das quais, como em jaula,
se ouve palpitar um bicho.

Se são jaulas não é certo;
mais perto estão das gaiolas
ao menos, pelo tamanho
e quebradiço da forma.

Umas vezes, tais gaiolas
vão penduradas nos muros;
outras vezes, mais privadas,
vão num bolso, num dos pulsos.

mas onde esteja: a gaiola
será de pássaro ou pássara:
é alada a palpitação,
a saltação que ela guarda;

e de pássaro cantor,
não de pásaro de plumagem.
pois delas se emite um canto
de uma tal continuidade

que continua cantando
se deixa ouvi-lo a gente.
como a gente às vezes canta
para sentir-se existente.

2
O que eles cantam, se pássaros,
é diferente de todos.
cantam numa linha baixa,
com voz de pássaro rouco;

desconhecem as variantes
e o estilo numeroso
dos pássaros que sabemos,
estejam presos ou soltos;

têm sempre o mesmo compasso
horizontal e monótono,
e nunca, em nenhum momento,
variam de repertório:

dir-se-ia que não importa
a nenhum ser escutado.
Assim, que não são artistas
nem artesãos, mas operários

para quem tudo o que cantam
é simplesmente trabalho,
trabalho rotina, em série,
impessoal, não assinado,

de operário que executa
seu martelo regular
proibido (ou sem querer)
do mínimo variar.

3
A mão daquele martelo
nunca muda de compasso.
Mas tão igual sem fadiga,
mal deve ser de operário;

ela é por demais precisa
para não ser mão de máquina,
e máquina independente
de operação operária.

De máquina, mas movida
por uma força qualquer
que a move passando nela,
regular, sem decrescer:

quem sabe se algum monjolo
ou antiga roda de água
que vai rodando, passiva,
graças a um fluido que a passa,

que fluido é ninguém vê:
da água não mostra os senões:
além de igual, é contínuo,
sem marés, sem estações.

E porque tampouco cabe,
por isso, pensar que é o vento,
há de ser outro fluido,
que a move, quem sabe, o tempo.

4
Quando por algum motivo
a roda de água se rompe,
outra maquina se escuta.
agora de dentro do homem;

outra máquina de dentro,
imediata, a reveza,
soando nas veias, no fundo
de poça no corpo imersa.

Então se sente que o som
da máquina, ora interior,
nada possui de passivo,
de roda de água: é motor;

se descobre nele o afogo
de quem, ao fazer, se esforça,
e que ele, dentro, afinal,
revela vontade própria,

incapaz, agora, dentro,
de ainda disfarçar que nasce
daquela bomba motor
(coração, noutra linguagem)

que, sem nenhum coração,
vive a esgotar, gota a gota,
o que o homem, de reserva,
possa ter na íntima poça.