Leitura Matinal -88

O Homem é o animal que nunca está contente
com o que tem. Compraz-se no choro do seu
fado, quer por navegar nas doçuras dos amores,
quer por nelas se ter afundado, sem falar das
pouco suportáveis "estadias em terra".
No fim de contas, a percepção do que é efémero,
sobretudo a posteriori, obnubila toda a memória
das horas mais conseguidas. E, por vezes, o medo
delas coarcta-as. Seja no antes ou no depois, pondo
pedal a fundo na brevidade do presente e na clara
impossibilidade de o fixar, o pendor doentio para
o sofrimento interior dá sinal de si.
Já os Clássicos o notavam, com profusão,
como na escrita de Diogo Bernardes:

Horas breves de meu contentamento,
Nunca me pareceu, quando vos tinha,
Que vos visse tornadas tão asinha
Em tão compridos dias de tormento!

Aquelas torres que fundei ao vento,
O vento as levou já, que as sustinha.
Do mal que me ficou a culpa é minha,
Que sobre cousas vãs fiz fundamento.

Amor com rosto ledo e vista branda
Promete quanto dele se deseja,
Tudo possível faz, tudo segura.

Mas dês que dentro na alma reina e manda,
Como na minha fez, quer que se veja
Quão fugitivo é, quão pouco dura.